И снова я, как Феникс, и вот точно, что из пепла.
Иногда кажется, что вообще от меня ничего не осталось и что-то делаю на автомате. Играю на палубе, как те музыканты на Титанике...
Все вроде катится своим чередом, но я понимаю, что все не так, хотя изо всех сил делаю хорошую мину при плохой игре. Но все не то и не так, и в голову опять лезут стихи, теперь уже Михалкова - у меня вообще какой-то поэтический период наступил
"О санках я зимой мечтал
И видел их во сне.
А наяву я твердо знал:
Их не подарят мне.
— Успеешь голову
сломать!—
Мне всякий раз твердила
мать.
Хотелось вырастить щенка,
Но дали мне совет,
Чтоб не валял я дурака
В свои двенадцать лет.
Поменьше о щенках мечтал,
А лучше — что-нибудь читал.
Я редко слышал слово:
«Да!» —
А возражать не смел,
И мне дарили все всегда
Не то, что я хотел:
То — шарф, то — новое
пальто,
То — «музыкальное лото»,
То — Михалкова, то — Барто,
Но это было все не то —
Не то, что я хотел!"
***
Вчера наваяла депрессивный пост и он как обычно остался в черновиках - не хочу все же, чтоб звучало как нытье. И чтоб меня неправильно поняли.
Но...делая вчера последний пост с "Фантазией", в очередной раз подумала, что все же как-то все голо и пусто и что, может, теряю даром время - а могла бы сидеть за переводом. Я уже такое слышала и от других...
Просто отчитываться о проделанной работе и выкладывать то, что единственно мое - переводы фанфиков и статей.
Но как-то иногда всплывает желание что-то вспомнить и чтоб эти воспоминания о моих книгах, фильмах, впечатлениях где-то остались... И чтоб это был рассказ не только о них, но и обо мне, о том, что мне дорого, из чего складывались взгляды и вкусы. О том, что стоит за полюбившимися с детства строчками. Что уже неотделимо от меня...
Ну, так же, как у Шварца:
Мне захотелось поговорить с тобой о любви...
Ну, а говорить можно по-разному.
Я, правда, последнее время часто слышу, что то, что я люблю и сейчас и почти с тем же пылом, что и в детстве, другие люди оставили в прошлом - и читать это всерьез не возможно, все, это осталось в детстве и юности.
Ну, может, мне так повезло или наоборот, не повезло - смотря с какой стороны посмотреть. Но я вот сейчас запросто почитала бы Карлсона, и "Урфин Джюса", и Андерсена. Уж не говоря о Стивенсоне, Дюма и Дойле. В каждой книге свое , присущее только ей очарование. И читаю их совершенно нормально, и для меня это "уютные книги".
Кстати, в связи с этим вспоминается прекрасная цитата. Была у меня такая книжка, посвященная 40-летию киностудии Союзмультфильм. То есть она и сейчас есть, просто исчезли несколько первых страниц. Так вот вначале там были изображены некоторые герои со своими шутливыми репликами. И был там щенок из мультфильма Сутеева. И он говорит:
За 40 лет мы ни капельки не постарели. Я так щенком и остался.
Вот это прямо про меня)) По крайней мере, про то, что внутри.
А бывают интересные ситуации - разговариваешь с кем-нибудь в дневнике : о фильмах, о "Шерлоке", о стихах. Потом вдруг человек что-то такое говорит про 70-е годы и я подхватываю, рассказываю что-то и слышу в ответ: Мне дедушка и бабушка тоже такое говорили Сразу чувствуешь себя ветераном и даже неловко как-то.
И я одно время в новогодние каникулы любила полистать старые книги с картинками. С одной стороны - ностальгия, с другой - это просто отдельное удовольствие
Ну, да ладно, это я просто пытаюсь себя заставить отбросить упадническое настроение.