Обиженный ребенок и собака. Художник Хью Камерон
Совершенно погубленная суббота. В ночи была куча планов и мне показалось, что жизнь налаживается.
Потом ужасно спала в каком-то полубреду, замешанном все на тех же планах и замыслах. Ну, и потом прямо детство вспомнила - вкус лекарств во рту, и неприкаянность - ни на что глаза не смотрят. Снова тупо как-то разболелась голова.
Пыталась осуществить хоть что-то из планов, но почти ничего не вышло. Минорные интерлюдии просто достали)) Уже надоели эти характерные части тела и связанные с ними манипуляции - этот процесс у них как-то затянулся.
Все остальное в процессе. Может, ночью опять полегчает.
Немного почитала. Фитц в этой книге вполне себе такой Уотсон, с домашними заботами, женой и детьми. И вдруг во все это вторгаются внезапные гости. Кровь на полу, вторжение в кабинет, заляпанная кровью деревянная фигурка Шута.
"Резные глаза Шута слепо уставились на меня. На мгновение наши взгляды встретились, и тут все поглотила тьма, и мои глаза обожгло. Мои обессилевшие руки вертели резную статуэтку, я чуть ее не уронил, но вместо этого прижал к себе, падая на колени. Я прижал ее к груди, чувствуя, как далекий-предалекий волк поднял морду и яростно зарычал.
– Прости, прости, прости! – слепо забормотал я, словно причинил боль самому Шуту."
Столько всего написалось... А я ж почти как Холмс из книги - еле живая совсем)