Переводила вчера на работе 24 главу "Злостной клеветы на Лестрейда". И мелькнуло такое забытое старое чувство: представила, как кто-то это будет читать, а потом напишет. Что-то вроде: А здорово, какой тут настоящий и живой Майкрофт, без ложной сентиментальности. И потрясающе, что сюда вплетены эти "сироты бури"...
Мне этого так не хватало все эти последние годы.
Только мне такое никто не напишет. Если это кто и читает, то молча. И знаю, что есть те, кто молча приходит, копирует, уходит, будто это какая-то публичная библиотека. А я так же молча за этим наблюдаю...