Вот я грущу в душе, что с Холмсом у меня уже что-то не так, загораюсь, но быстро остываю; все , наверное, уже ушло...уходит...я старею, возможно...
Фильмы почти уже не радуют, именно они наводят на мысли, что дело, может, не в фильмах во мне...Хотя спроси меня в этот момент, конкретно скажу, что не нравится и почему и как я себе это представляю. но дело не в этом, не только в этом. Я уже говорила, что, возможно, что-то подобное было и у Дойля, у Бретта, у Ретбоуна - хотя, я, наверное, льщу себе. Просто это же не просто книги - вон Шут мне как-то конкретно сейчас не нравится, ну, да и Бог с ним, книгу закрыла и забыла. А то, что что-то не так с Холмсом ощущаю всеми фибрами души, так же, как это было и в юности... Горько, а сделать ничего не можешь - хотя сейчас больше возможностей разжечь угасающее пламя.
Но вот сейчас... Это надо слышать, что кричит с кухни мать... Что мне нужна вся квартира, и отец завещал мне свести ее в могилу, и она знает, зачем я ей купила телевизор (это было 2 недели назад, ее старый совсем сломался) Короче ужасно это все, и для меня каждый раз, как в первый. А я в это время как-то лениво перебирала кое-что на тумблере, слегка уже шмыгая носом. И вдруг открылся там в этих картинках какой-то новый пласт, спасибо Роберту Фоссетту! - именно он вывел своими иллюстрациями. И я с головой туда ушла, снова чувствуя,что мистер Холмс в очередной раз выполняет свою миссию Спасителя. Вот еще час назад все казалось каким-то ненужным, а сейчас я с головой вся в Англии, спасибо за это, сэр!